Вокруг кипят нешуточные страсти... а я просто сижу в углу и курю веник
Ты улыбаешься, глядя в оптику больного, и говоришь, что все обойдется. Ты улыбаешься и говоришь коллегам, что, вероятно, у тебя уже выработался иммунитет к вирусу. И только когда дверь кабинета с тихим шипением захлопывается за твоей спиной, ты позволяешь себе упасть на пол и залиться истеричным смехом. Нет, не обойдется. И этот трансформер, и еще сотни других – обречены. Юникрон побери, ведь это только вы во всем виноваты. Вы создали эту дрянь… создали свою смерть этими самыми манипуляторами… А ты? Ты ведь тоже хороша! Могла ведь попробовать сделать хоть что-нибудь… уговорить, образумить… Но, нет, зачем думать своим процессором, если есть старшие, правильно? Так они и послушались бы? А ты попыталась? Сказала хоть слово против? Вот и получай теперь… Их смерти, да и твоя собственная, смотри правде в оптику, симптомы слишком характерны, чтобы спутать их с чем-то еще, и на твоей совести тоже. Убийца, самоубийца… Даже не знаешь, что из этого страшнее… Смех перерастает в судорожные всхлипы. Не время распускать сопли, медик! Сколько тебе осталось? День, два… а может, несколько часов? Возьми себя в манипуляторы. Столько дел, и так мало времени… Поднимаешься, садишься за стол. Чтобы ни случилось, кто бы ни попал на эту планету потом – они должны знать, что произошло. Что бы такого больше не повторилось. Ни с кем.
Нет бы Кейджилл писать основной текст... она вбоквелы пишет
Нет бы Кейджилл писать основной текст... она вбоквелы пишет